Tinta da China

Sweet escape

2011-10-14T16:09:00.000+01:00

Não tenho um poro na minha pele que não me grite para viver. Fugir, pisar alcatrão e pantanal, dormir mal, comer ainda pior.

Ter música a acordar comigo, viver comigo, presa no pé feita samba. Todos os ritmos e todas as notas num reboliço desumano que empurra para a frente, seja para a frente o que for.

Ver os vicios largarem-se pelas pontas dos dedos, entornarem-se pelo caminho. Fazer tudo de novo, uma tela em branco cheia de cansaço e dessa dor boa. E de riso, e de lágrimas, e de nudez explicita da alma.

Ter daquelas fracções de segundo em que tudo encaixa o dia todo, encaixar-me a mim e a ti e às nossas mãos dadas em lugares em que pertencemos inteiros. Deixar de perguntar porque já não preciso, porque estou num lugar em que não se pensa o suficiente para imaginar seja o que for que não se toque com o corpo.

Deixar de fazer da minha vida resultados desalinhados, matemática copiada do caderno do lado.

E pisar por cima disto tudo com um caderno orgulhosamente branco, extraordinariamente por escrever, agarrado com uma mão ao alto.

Dos escaparates deste mundo ordinário sou uma sobrevivente, e quero ser capaz de nadar nua até uma praia onde nada aguarda, um espaço aberto que em nada se assemelha a esta sala de espera encafuada, perdida nas horas de um relógio que perdeu o tino.

Ele como eu, como nós todos nos nossos imensos esforços mundanos também não sabia para onde ia. E desistiu. Deixou de correr e de ser um marca-passos inútil e abandonado dos papelinhos coloridos e numerados em que nos transformámos.

Também vai ficar para trás, ele e tudo o que são pegadas que não marcam no chão, esforços por esforços. Beijos por beijos.

De manhã

2011-09-24T15:00:00.003+01:00

As minhas apatias seguem-se, desdobram-se em folhas de papel amachucadas por tudo o resto que se me vai desfiando na alma. É uma mistura de sol e samba e restos num passeio sujo, pisado por um desfile de todas as aves raras e felizes que seguem, tão arrumadinhas, tão seguras.

E neste disfarce só tu sabes que não sou uma delas.

É como se me rebolasse num sonho meio acordado em que ainda divides os lençóis comigo, ainda estou morna, no quente de uma meia verdade que se te ata aos pulsos, apertada.

É a minha saida de narrativa aberta pela manhã, pelo pára-arranca entre o que me arrasta para esta madrugada branca e as mãos, e o cheiro, e o jeito que ainda é o teu.

E vens-me tu à porta, olhos semi-cerrados ainda e o receio, entranhado pelo pijama adentro e a fazer-te levantar.

- Voltas rápido?

Eu também diria que sim, sabes que gosto de concordar contigo mas não sei ainda. Não sou de enfiar emoções em notas de rodapé como tu, e onde vês premissas e conclusões eu vejo uma mancha às cores, alastrada, pingada. Onde nos vês juntos eu vejo-nos misturados, (mal) misturados.

E saio de casa assim, bordada por ti ao de leve como um beijo de boa noite. Cheio de esperança de guardar os restos dos beijos que já foram tão teus.

Eu também tento desenhar pontes entre o meu coração e o teu, juntar os teus arrepios aos meus silêncios. Mas sempre que chegamos a esse cruzamento sais-me porta fora, vais em direcção ao vazio como geada nas manhãs de Inverno.

E começo a sentir que lá vens tu outra vez, a querer factos e certezas e o teu nome no registo. Nunca fiz bolos com balança, nem compras com lista, devias ter pensado nisso antes.

Nunca te amei com grandes certezas. E diz-me, não foi tão bom assim?

- E agora? E nós?

E um dia deixo cair as chaves do carro na bancada e respondo-te. A tudo. Juro que sim. Só não sei como: se na minha língua, se na tua, se na retórica aldrabada a que te acostumei quando encosto o meu corpo ao teu. Se nesses silêncios que se seguem em que te entrego a alma espessa, pesada.

Todas as meias-palavras que te largo no colo, tenho tanta vontade de as fazer inteiras, um dia também. Desatar estes pulsos e estas tranças e estes calos.

Mas podes dobrar-me por hoje, arruma-me onde achares melhor, e não te preocupes que eu sei desarrumar-me bem sozinha.

Da selva ao subúrbio

2011-05-02T12:30:00.004+01:00

É tão mais leve, tão menos agoniado quando nos dá para ter certezas.

Neste lugar em que já tudo se sabe, tudo se prevê, começamos nós às aranhas a olhar um para o outro. Bichos no mato.

Não te percebo, não falas a minha lingua ou nem sequer falamos língua nenhuma. E pavoneamo-nos em círculos, costas arqueadas, esse abismo que me ofereces e com que me assustas.

Esse negro que te imagino nos olhos, a promessa de cair uma noite para não voltar mais, de chegar a um lugar em que não se pensa, só se existe.

Nesta selva a pele despe-se num devagar bom, acetinado, tudo aontece em circulos tão bem planeados que o meu corpo já te conhece sozinho.

O espaço que nos separa puxa, vai puxando com cada sílaba que largo ao ar, arrasta-me para essa meia-coisa que queriamos ser se soubessemos que existe. Mas aqui ninguém é de ninguém e amar só se ama a prestações.

Não sei já sequer se o que sinto é engano, a soma bem feita de equações que me largaste no peito e não soube descobrir ou se estou condenada a não conseguir falar, a vadiar perdida pelas minhas próprias perguntas.

E sabes que o que me morde mais o espirito é que não te consigo trepar, só caio mais e mais e mais nesse escuro disforme. Só ganho a forma que queres, sou água que escorre nessas mãos selvagens.

De cada vez que leio uma linha tua adensa-se a ideia de que nunca vou acabar este livro, e tens palavras perdidas que não entendo por mais que tente.

De resto pode ser que um dia te consiga apanhar e espetar num qualquer corredor perdido do meu corpo. Que o teu abismo se enrole todo e se esconda aqui dentro. Ou que te inventem um dicionário.

(Nunca digas nunca)

Transparente

2011-01-29T20:22:00.000Z

Transparente pelo sol que me fecha os olhos, faço um esforço.
Esforço de encontrar reflexo, uma contorno confortável de tão meu no teu corpo, mas a cada passo sinto-me esbater, perder a cor entre os parágrafos e às tantas já não sinto as pernas de tantas linhas.

(se conseguisse explicar eu agora seria uma espécie de amontoado de qualquer coisa que não me lembra o nome)
(qualquer coisa como uma pilha de mãos dadas que se afastam e voam com a nortada, mas não me lembra o nome)

Sinto-me perder vida por entre estas horas vagas, o suor de passos sem rumo por estas ruas que me alaga a alma. Não tenho avenidas, nada tem direcção, não vejo placas, só sinto os teus olhos que percorrem os meus, indifrentes.Olhares desnorteados que observam a minha transparência na multidão. Não beijam nem saram, nem quase nada do que vejo neles: são escapes, acordes de vida esmagados pelas horas que vêm e passam, pelos minutos que ameaçam ficar e voam.

São como eu e palavras de silêncio tão institintivamente perfeitas que me desanimo, e tento, tento outra vez, e não consigo.
Suspiros de regresso ao peso que carrego no peito, peso da água que sacia a fome mas que sinto destilar no corpo. São como eu e toda esta distância de quem me roça na pele, se encosta e me fala baixo ao ouvido, o descortinar de uma confissão de vírgulas e exclamações que me tocam mais que qualquer voz, mãos que me prendem a nuca, mãos que beijam mais que boca.

Sweetest taboo

2011-01-26T17:39:00.003Z

E é assim que todas as noites o mar devolve o teu corpo à minha praia.

Madrugada, após madrugada, como se não houvesse maneira de te afastar daqui, de mim, da minha garganta. E eu sofro como se me alargassem feridas que não saram, que são como o teu beijo no meu, a tua mão no meu peito.

Não te agarrei pela mão quando devia, e sei que a nado a distância para ti é grande, o mar profundo e o céu negro como tudo o que guardas de mim.

Sabes, parece coisa de bruxas isto. Parece que não há jeito de te juntar todo, de te guardar aqui ao meu lado, todo tu uma memória sossegada, rítmica.

É uma espécie de turbilhão de ti, de fotografias tipo passe que se enredam e me assomam à cabeceira de noite. Sem que consiga agarrar uma única para ter na gaveta.

Acho que não te conheço no fim disto tudo.

Sinto que continuas um rascunho cheio de assinaturas para passar o tempo até ter o que escrever. Que me perdi antes de ti e não me encontraste nunca. Que só te vi ao longe e pensei o resto.

Pergunto-me se já estou no fundo de uma dessas gavetas da vida.

Ou se nem te passei pelas mãos?

E o que chove lá fora?

2011-01-06T22:03:00.007Z

Quando falo não falo na verdade para que me oiças. Tanto faz isso, falo por falar coisas que me atafulham cá dentro, para te dar bocadinhos meus de mim própria para que construas qualquer coisa.

São peças isto que te dou. Pecinhas. E penso eu isto tudo de café na mão, vou dando uns beijinhos na chávena enquanto desligas uns milhões de neurónios para ver a bola.

E eu espero que voltem todos aos seus postos. Por daqui a nada que dá lugar ao daqui a um bocadinho e acaba na nossa mesa ao jantar.

Mas engoles as palavras que te dou, com uma fome que não entendo porque acho que só gostas delas porque não percebes grande coisa do que digo.

Fome.

Fome é de três dias, o que a menina tem é fraqueza! Já dizia a minha avó, e todas as avós a todas as meninas desta cidade.

Princesinhas dos seus castelos, vestidinhos bordados e ganchinhos e outros inhos que se misturam todos na fotografia e nem por isso escondem o bolor dos anos. Tudo junto, o que éramos, o que éramos para ser e o que somos, mal e porcamente bordado numa tela tão perfeitinha que até dá dó pensar no estrago.

E tu mordes-me isto tudo porquê?

Secalhar porque mordemos todos os paninhos uns dos outros, ou secalhar porque agora este cartão amarelo é uma vergonha. Este árbitro devia pintar a cara de preto, vendido, dizes tu. (E ele com isso!)

Cheira-me a mofo esta vida agora. Cheira-me a qualquer coisa de que me esqueci ao fundo de uma prateleira tempo demais, e por mais que me limpe agoniza-me este amargo todo no nariz.

O saudosismo está na moda! Mas a mim só me angustia e dá enxaqueca tanta esperança e tanto sonho, que trazido cá abaixo só se esfuma por esse excesso de humanidade de que tanto sofremos.

- Rídiculo este fora de jogo, só faltava! Vou eu dizendo como quem conversa destas coisas contigo, sobre o passar dos anos e o cheiro do que me faltou viver. Vou eu embrulhando tudo nesse borrão do "fora de jogo", que pode ser tanta coisa e não é nada que eu alguma vez tenha percebido. Com um laçarotezinho de indignação para continuarmos na mesma linha de ideias..

Mas é como se me ouvisses e me entendesses, é que é uma canseira explicar estas coisas da alma, ias achar sempre que é um problema qualquer, e que se não é um problema então que vai tudo correr bem, só estás cansada, dizes-me tu com um cartãozinho de compaixão em cima.

Sim, há de correr tudo bem, sempre correu, não é isso. (Só posso pensar nisto, e dar-te este bocadinho com um sorriso confortado e limpo, senão corro o risco de me transformar aí num fora de jogo qualquer desses incómodos, numa dessas coceiras da alma que não fazem falta a ninguém que o que se quer é golos!)

A lady will walk but never run

2010-12-26T01:38:00.001Z

- Diz-me, queres que espere?

( Porque há alturas em que sei que consigo fazer tudo, em que sei que posso sair a correr e ganhar esta cidade inteira, sozinha, e não preciso de ti para nada.

Para que é que tu serves afinal? )

- Sim, se queres que espere aqui, que me sente e veja a vida correr e saltar e rir na minha cara?

( És só uma bagageira cheia de moldes meus. E das minhas ideias e esperanças e suspiros e água, sobretudo isso.

Todas as lágrimas e todo o suor e todo o alcoól que já gastei para te tentar encher de mim..)

Mas continua a fazer-me pesar a tua ausência todas as noites, contigo a meu lado. Peso morto, despropositado e perigoso a meu lado.

- Só quero que me tires isso tudo daqui. Arruma as tuas coisas, quero tudo fora. Deixa-me só o Neruda e o que me conseguires devolver de mim.

(Porque eu guardo bocados de tudo, e tenho as minhas prateleiras todas tão cheias de ti, de impasses que não posso nem deitar fora nem guardar! Nunca fizeste minhas as tuas mãos, ou sequer o teu tempo, mas atafulhaste-me o espiríto de promessas e esperanças e palavras soltas.. )

Não me ensinaste a esquecer-te, já dizia o Caetano, e não acho justo que me deixes sempre meia remexida quando partes. Nem claras em castelo nem merengue, qualquer momento perdido aí pelo meio que me desperdiça ao abandono, sempre.

Não me ensinaste a ser amada, a sentir que posso mostrar-te a alma por tudo e por nada. Aprendi só a invejar-te sem querer, a querer ter tudo o que é teu porque nunca chega, porque sinto-me sempre a caminhar para ti. E que longo, acidentado e triste é este caminho.

E esta Fé que me arrepia.

Fé em ti, no que íamos ser juntos um dia, é o que tenho. Fé que não se questiona, existe sozinha e abandona-me a alma sempre que a tento agarrar.

Por isso sai, deixa-me a mim, a minha inveja e o meu medo todos sozinhos nesta sala, para que possamos conversar. Sabe-se lá até entendermo-nos um dia.

Um não sei serve?

2010-06-16T21:39:00.000+01:00

Passei na esperança, uma esperança qualquer, meia amarga de tão cheia de medo.
Passei e o teu perfume era outro, o olhar escanzelado, vazio de juventude e de pessoa.

Olhar de quem se acomodou aos prazeres e dissabores da vida, como o mar se habitua à costa, e escorre sem força, num compasso leve e lento de quem já não quer mais.

Despes-me tu agora de opinião, sinto-me entornada de tanta distância.

Desirmanada porque éramos um até me vedares. Vedaste-me de impossível, de longe.. Esqueceste-te do prometido.

E não sei se te perdoe se deixe assim. Porque também não sei se te devo procurar a ti ou a mim nesse areal.
Não sei se foste tu, se eu, se nós dois juntos ou separados.

Complicas-me o espirito, sabes disso?
Sei que sabes, sei que fazes por isso e ainda assim não me conformo.. Ainda assim faltam-me variáveis nessa tua equação, ainda assim é confuso.

Por entre o frio que finjo e de que me convenço encontras sempre traços honestos, humildes. Entre um cigarro e o outro arrancas-me a máscara, despes-me por camadas e quando vejo estou nua, perdida de nua à tua frente.

Horrorosamente despida das minhas teorias e confabulações, como se eu própria o quisesse, mas de um jeito que ainda não apanhei.

E sabes? Secalhar quero, quero que me dispas uma e outra vez, me abandones por essa equação a dentro.

Podes vir, que eu finjo que nao estou a tua espera

Alguém me disse que não ia ser assim

2009-11-28T22:43:00.005Z

Oiço o barulho dos pingos na calçada, do jardim o regozijo de toda a vida não-humana. Está frio e os tempos são de ter saudades de tudo, até de mim.

O embate dos céus nas coisas mundanas da vida ecoa-me por toda a alma, e sente-se a força dos sentidos, vento mordaz como a vontade.

E eu deixo-me ficar a ouvir, encosto-me no confortável, mastigando ao de leve a condição de estar meia-viva, de ser fraca, impotente.

Tento escrever para me arrumar, para me reabastecer das frágeis fundações por onde flutuo, as mesmas que quando chove ao deus-dará se dissolvem pelo cansaço a dentro.

Vou roendo a alma em busca de alimento. Mas diria a esse resto: não venhas, não te canses.

Deixa-te como eu e não te consumas em busca do que não vais encontrar. Porque por aqui só há corpo, em mim só há o que é orgânico, tudo o mais se esbateu nem sei bem quando.

Cá dentro só sobram pontos finais e reticências, talvez algumas interrogações banais e sem folêgo.

Tudo o mais foi-se corroendo. Os sonhos foram perdendo a alma no pára-arranca do querer tanto acreditar.

Já não me sinto sequer capaz de doer. De ter medo, pânico, qualquer coisa que se rebata contra este envelope de pessoa.

A minha luz está agora encerrada num abat-jour opaco que não a deixa fugir, mas também não a deixa brilhar.
Porque me deixei cativar pelos meus erros, porque não queria pertencer à regra, deixei-me ser a má excepção à vida enquadrada, correcta e aparentemente feliz, até muito feliz.

E agora?

Do fundo dos sonhos

2009-11-08T13:21:00.000Z

Neste regresso a casa sentia-se material de escrita, confuso e por organizar.
A iluminação oblíqua que reflectia no rio dava as horas e o rubor que cobria o céu confirmava-as.

Sentia o fim daquele dia cair sobre a avenida, e muito mais se derrubava contra o corpo cansado.

Presa. Alcatroada em caminhos que conhece mal e que a confundem. A cabeça moída, a pingar culpa.

Uma narrativa acesa de momentos de que se recordava e que mastigava agora, inibida pelo peso da contradição do que era a sua rotina branda, leve, e do que tinha feito.

E aquela imagem, bocadinhos de céu daquela presença que colava na dela.
O olhar a desviar-se através dele, como quem não suporta o peso do medo, tão humano e que atraiçoa tanto.

O parar de mundo de que só dois corpos nus e entregues são capazes resvalava agora para uma quase perseguição. Tudo naquele "pós", os cheiros entranhados nas roupas, na pele, os olhos ainda brilhantes daquela febre que é amar com dias contados.

Deixou passar aquelas horas num ameno distante, na frieza de quem quis agarrar aquelas mãos tantas vezes e não pôde. E agora que pode, não quer. E agora que se atravessa nele só lhe resta um sopro de qualquer coisa gelada, abstracta, ingrata como vontade vazia.

E escreve-se assim, egoísta, neste impasse insensato e dificil de entender que é o esbater de um sonho.

E se os sonhos são vontades que nos pesam na alma ou vontades por confirmar, ela não sabia. Como é que uma imagem tão quente, tão próxima, que lhe caía nas mãos como lã na pele fria, ganhou textura naquele nó da alma?

Nisto, relegada para um qualquer plano secundário que não sabe qual é, abraçou casa vazia de espírito, como quando se olha aos olhos daquelas pessoas que nos despem com a verdade.

Giving your song another listen

2009-07-12T14:11:00.007+01:00

Não cresceste em mim ainda, és qualquer coisa como uma trepadeira doente, de galhos empolados ao sol. Uma imagem de vida semeada com desgosto da verdade, regada de angústia.
Não, não vou dizer que te amo.
Não amadureceste, ainda não te sinto doce hoje. E tenho pena. Pena de te ter feito à minha semelhança, um monte de sonhos cosidos uns nos outros, gastos pelo sol, gastos pela vida.

Continuo a esperar por ti, a contar dias de calendário que já passaram, a tentar fazer vinho de uva passada.

E em cada acórdão da minha guitarra me lembro das esperanças que te passei para as mãos. E lembro-me também de teres tropeçado nelas de cada vez que me tocas.

Mas dás-me as voltas que queres, embrulhas-me em véus num agarrar forte que é só teu, não sei dizer não.

Levas-me nesse brilho de crianças, carregas-me pelo arrastar de uma vida que nem traçaste ainda.
Levas-te a sério nesta vida porque achas que, como eu, tudo chove do céu para ti.

És um embrulhar de contradições óbvias com certezas desajeitadas que me desatinam, me dão vontade de acertar as tuas contas e de te ver crescer lua-a-lua.

E eu que me enrede nesse embrulho sem jeito nenhum só porque é o teu, e eu que te abrace e beije porque me confundiste com uma qualquer música em que te vês.

Porque fizeste de mim reflexo torto de uma qualquer teoria subtil de amor que nem tu sabes bem.
Mas, querido, não posso fazer-te tocar o que não é humano, fora de ti e de nós. Não te posso dar estrelas só porque as julgas tuas, ou fazer-te sair dessa fotografia que nunca tiraste. Não posso apagar o que já é cólera entranhada em ti.

E o mais doce é que também não me consigo desenredar desse teu jeito. O mais dificil é não ter outra maneira. Saber que vou deixar sempre que a tua alma beba da minha.

Saber que esse beijo me vai desalinhar sempre da razão que tenho.

Nasce-me tudo de ti, e sou contigo.

Descentralizar

2009-06-18T19:44:00.008+01:00

O tombar do corpo ao ritmo, as mãos que insinuam o que está por baixo.

Sucumbir aos tambores que fervilham na pele, suportar a dor quente da falta de hábito de ser. O cansaço de sentir o mundo sem ver.
Tudo o que paira ainda é a vaga lembrança do peso da luz. Tudo o mais é pele na pele, e
Deixar cair o véu e ser mulher. Mulher que ama, mulher que chora, mulher que grita.

Abandonar tudo o que sou para ser tudo o que toco, tudo o que cheiro. Fazer valer o mundo na força dos silêncios do que não se diz, na incerteza do sentido desmentido.
Simplificar este compasso, ser corpo que faz música por si, viver em tons de rumba, amar-te ao tango.
Tango meu, as minhas mãos em ti, a ir tão longe quanto quero.

Poesia de povos, palavras do corpo.
Abrir a alma em mensagens confusas de paixão e vaidade.

Affaire embrouillée

2009-05-04T18:35:00.007+01:00

Gosto que me ajeites o cabelo e te desculpes. Que me faças dar estas voltas a saber que não te encontro.

Somos ar, este mesmo que nos separa.

Falas sobre o tempo enquanto me devoras, sou tua quando assinto que é capaz de chover .

- E assim desgrudamos do físico, contrariamos as leis da química. -

Tudo em ti é apaixonado, tudo rima, és o último comboio e não sabes. Não te convido para entrar, não te toco.

Mas deixas sempre uma cadeira vazia, sou eu em ti.

O que te digo destoa do que quero, por isso olho. Provoco respostas que não me vais dar, e

Calas-te. Se abrisses a boca perdias o rumo, por isso quase sorris.

De esguelha, atravessas-me a pele nesse quase-sorriso.

- P'ra quê?

Quero que sejas assim, te deixes ficar por tudo o que não és.

Não ouso deslaçar-te, não quero tocar carne, fazer-te homem.

Gosto de ti assim híbrido, esvoaçante entre o que sonho de ti e o teu beijo de bom dia. Tão frio, distante, olhos meio fechados e ainda assim és meu.

Atravessas-te na minha garganta sem pedir licença, treme-me o café nas mãos.

Nesse teu jeito fechado, marinheiro que não encontra porto, balanças-te na minha cama.

E já te mudaste sem saberes.

E já és mais meu que teu, trepaste em mim, vives tanto do que não sou contigo como do que queremos ser.

E não vamos, quero-te longe, quero-te sombra, quero-me marcas de bâton em ti.

Retrato a sépia, separados, distantes.

Quero-nos casulo, desumanos.

Reconciliar-me

2009-04-20T21:33:00.008+01:00

O olhar vítreo que me lanço no espelho. Esta luz que me cega de tão honesta, faz sombra nas minhas curvas, tudo o que amas em mim. E eu escondida, eu mirrada neste corpo donde não consigo sair.
Sou desarrumada comigo mesma, quero sentir-me longe mas estou tão perto, quero tanto bater com a porta desta casa mas não me quero sozinha.
É o condão de desatinar, de não olhar a placas e seguir caminho.
O mesmo com que te corrompo beijos e esfrio o que há de humano em mim.

A minha vida segue em paixões, sucedem-se com tudo a que têm direito. Paixões que se refreiam em lençóis mornos de um leito que estou por conhecer. E agora tu.
És uma escolha múltipla a que não me apetece responder. Já te rasguei, já te colei também.
(Estás escondido numa gaveta agora)

Tento ver-me em ti, sentir mais fundo que a tua pele. Deixo-me ir fora de mão, corro riscos para te ter. Quando te tenho escondo as mãos que me tremem, fixo olhares e por dentro fujo, corro. Tenho pavor de ti. Perco noções, sinto calafrios.

Numa correria de enganos e mal entendidos pesa o corpo cansado, pesa a alma neste quarto meio vazio, em que já só tu existes. Eu saí, estou longe onde não te posso tapar, onde não te posso retribuir esse abraço.
Pesam todos os beijos e olhares, todos os sonhos bons em que fui tua.
- Viro-te as costas -
És um peso morto na cama, viras-te e fazes barulho.
Enerva-me a tua complacência frente ao meu desengano, enerva-me que faças planos. Ainda mais que saibas que minto quando sorrio e digo que pode ser.

Não pode. Não podes julgar que sorris e me soltas, se me soltas mesmo.
Não podes viciar-me, não me podes jogar assim, atirar-me em lençóis de seda e ter todos os números que queres.
Estou em desvantagem sem saber o porquê, sequer do que procuro nos teus olhos se sei que não te quero, nunca te quis.

És um repetir de pequenas doses de loucura, de mistura da tua na minha (tão bom).
És sensações de pertença que se alinham tanto que me deslocam.

Esquizofrenia (?)

2009-03-29T21:22:00.007+01:00

- Porque choras tu sem chorar, meu amor?

Uma dor gritante que me arrasta as memórias, o peito partido e
- porque me bates tu na porta e foges de seguida?

Porque o que faço é vazio de sentido, ópera corrida sem letra.
Porque a vida é um palco e só consigo ser-me por trás do pano. Tudo é encenado, premeditado, tudo falta. Só sei escrever em entrelinhas por metáforas, e o que sinto é frio. Um frio gelado, perfume de sangue que chora sozinho e rebenta aqui. Aqui mesmo.

- Não sinto, nem sei se te conheço, e faz calor.

Mas sou aguda, fina e desfaço-me como cristal no chão. E corto, sobretudo corto muito.
- Não tens razões, para variar, e sabes que (sei isso tudo?)
Sobretudo até te sorria agora, até fazia um ar de já-passou, mas não tenho espelho para ver.
Nem sei bem donde é que respirou este vento de mudança, nem onde bati para doer tanto.

- (vazio) - (..é a tua voz mas não cruzas o olhar)

- Deu-nos para sermos três, agora?

Ando feita pessoa redonda, pessoa redonda mas em espiral, sem ponto no meio. Ainda não sei bem onde acabo (E onde começo? Sei?)
E enredo-me nesta escrita de pára-arranca, tento apagar passagens que já me tatuam o corpo, arranho imagens de que já não me lembro e o medo sufoca-me.

- Medo, tu?

De mim. De arranhar tão fundo que já não sei se sou eu, se sombra de tão lisa. De olhar naquele relógio e ver que não mexe, horas erradas (errei nas horas?)

Bibelots

2009-01-18T02:52:00.000Z

(Ainda não te vieste deitar porquê?)
Hoje não, hoje não mereço. Hoje vesti o vestido de alças, vi-te arrancar-mo da pele, desfiar cada renda, uma coisa apaixonada sempre por escrever, sempre por dizer porque
- Não me canso de ti.
E assim nós na bancada, eu encostada às loiças que deixas por lavar na nossa cozinha por remodelar, virada a poente. Eu acumulada.
Acumulas-me nas tuas colecções, ao lado dos discos de vinil e das prateiras, feias que são essas prateiras mas não me deixas guardá-las. Não te consigo esvaziar dessas bolhas do pensamento, gostava, não posso, sei que a resposta é a mesma
-Eu gosto assim, não mexas.
E eu fico de bibelot também, mais uma medalha de glórias passadas na sala da tua alma, mais uma bolsa de ar que não queres deixar fugir porque te vês em mim. Vês-te reflectido no meu olhar e gostas da inflacção, que deixe passar os teus cabelos brancos.
Levo anos de ti, anos e anos a compreender que
- Sinto a tua falta.
(O que é que estás a fazer a estas horas?)
Anos e anos no mesmo tratado, o mesmo medo mas a interromper-te o discurso
-Está descansado, não quero explicações.
Porque os fracassos que carregas te enchem até aos olhos, tudo isso te cega e engole-me. Assim as tuas colecções ganham pó e eu também, assim não me deixas dormir
-Estás a distilar whisky.
(Chateia-me que finjas que não ouves)
Queria ganhar coragem para te moldar, fazer de ti homem entre as minhas mãos, ver-te sorrir de manhã quando ponho a chaleira do café a funcionar. Mas deixei-me ser feita por ti.
(Gostas mais de me ver junto à janela ou de frente para a sala?)
Deixei que o tempo se arrastasse, andrajoso, por entre os teus livros e me fizesse voltar sempre a ti, aos escassos sopros do que fizeste de mim. E agora balanço-me na cama, quase sozinha, quase sem ti, pergunto-me
(Achas que me podias ouvir pensar, só agora, só hoje?)
E não volto a mim porque já lhe ganhei o medo, porque já é do hábito sonhar fora de mim, deixo-me ser invadida por estas tonterias, dou por mim a pensar se te devia perguntar, e tenho medo. Mas pergunto-me na mesma, tenho esta dúvida
- De mim, gostas?
(E achas que me podias responder, só agora, só hoje?)

Fotografia de DdiArte

Em branco

2008-12-27T02:20:00.000Z

Escrevo como quem dialoga,
falo com as palavras sem esperar resposta,
e pesa-me a noite de insónia.
Sinto a alma rouca, de tão exposta.

Numa terapia desajeitada,
ponto sem nó,
deixo-me ir sendo,
como quem morre vivendo.

E alinho versos e rimas,
como quem tenta abafar
o eco em que a mente toca sozinha,
qual descomposta obra-prima.

Sou exaustão, impaciência,
enxerto de desesperos que se cosem sozinhos,
se unem e me devoram,
que pesam a cada letra, mesquinhos.

Sonho de tinta que quer benzer a folha,
mas pesa, cai nas mãos o cansaço do corpo.
Impede que assim se siga a mágoa,
que me estanca e sara.

De mãos na cabeça, esforço.
Não em escrever mas em escrever-me,
em sentir-me nestas linhas,
que são rebentos das horas,
numa sala de passos perdidos,
de rimas jorradas em mármore,
que sei que não alcanço,
e canso.

Meu coração tem mais quartos que um bordel

2008-12-26T22:58:00.000Z

Gosta de deixar brilhar o corpo nessas águas,
sentir-se arrastar pelas correntes,
pisar pantanal e terra firme, esperar que dêem de si.

Fingir que é a primeira, supor que é a ultima de todas essas vezes em que se oferece.
Brincar de marionetas, insinuar-se nua e fugir, coberta. Não passa de jogo, de pontos em beijos e bónus de ausências. Não passam de máscaras, pintura e jogos de luz.

Troca acordes e devora pautas, improvisa ritmos e domina-o como à guitarra. Ele é seis cordas e ela toca-as a todas, arranca por arrancar todas as notas, palavras e olhares.

Lança os dados e finge o acaso, esconde o vício. É tudo dela quando avança sobre a última casa, quando faz da vida dele tabuleiro de xadrez e ganha. Ela sempre ganha nesse jogo.

Não por maldade nem por vontade, não se sabe bem porquê. E assim arrasta-se em páginas, perde-se na sua voz de fado e chora enquanto caminha: pranto em jeito de mudança.

Nós de trança

2008-12-23T12:00:00.002Z

Foi nosso e hoje meio.
Meio-é hoje.
Saudade, saudade de insónia,
louca e desmedida.

Beija-me.

Não sei, não faço ideia.
Já nada rima nestes dias.
Pouco sei do que sabia, roubei-me de ti,
e não sou senão terra batida pelo vento.
Foge, foge correndo.

Sente o meu pó, solto em ti, sempre teu.

Deixa que veja em ti outros olhos,
aprende a esquecer-me nos meus braços.
Entrelaça a tua boca na minha e faz uma trança,
feita de mim, de ti e de tudo o que nunca vou ser contigo, que é fio maior.

Aprende que tudo é ontem meu amor.
Aprende que a vida não é senão memórias.
E se dizem que amanhã chove,
não tenhas medo, que nada te tingirá a pele senão sonhos.

Sente-me, deixa-me usar-te e perdoa-me um dia.

Eu amo-te

2008-12-20T15:29:00.002Z

- Sei que já pediste desculpa, mas estou farto. Para além disso não és única, há outras. Sim, sei que já fiz o mesmo mas os tempos eram outros e sabes que também tens culpas no cartório, também ajudaste. Ela foi um escape e eu contei-te a tempo, não tens que te queixar. Não, não comeces, não quero falar sobre isso, o que interessa é o que tu fizeste, tu. Podes ter a certeza que levo tudo, não deixo nada nesta casa, não inventes, sabes que perdi a confiança em ti. Acabou Joana! Estou enupido com as tuas manias até à ponta dos cabelos, deixa-me ir! Quais? Olha, esse sorriso cínico para começar! Sim, esse sorriso, não me vais dizer que não tavas a sorrir. Não quero mais saber de decorações, de medidas da sala de jantar, de serviços pretos com riscas verdes.
Podes crer que não volto. Já podes trazer o Ricardo cá a casa, divirtam-se, não me venhas com estórias, sei bem que estiveste com ele, vi o teu olhar quando te despediste. Sim, mais essa, vê se atendes agora, já que o desligas quando estás em casa, não tens vergonha na cara? Nem venhas, não quero beijos joana, larga-me!

Lá fora o sol quase se punha, e no cinzeiro repousava um cigarro meio apagado.
O abat-jour do candeeiro vermelho quase tropeçou com o empurrão. As mãos dela ousaram tocar-lhe a nuca, e ele agarrou-a como se se fosse despedir. Os dois corpos avançaram e entrelaçaram-se como sempre, as mãos dele na cintura dela, os pés dele nos seus joelhos. Olharam-se uma última vez embaciados de paixão e o mundo deixou-se esquecer. Como ele adorava os longos cabelos loiros dela que lhe cobriam o corpo, a maneira desajeitada como deixava a roupa tombar no chão, perfeita por ser a dela. Os zumbidos da avenida esfumaram-se nos cheiros da sala, de um viver novo e acidentado. A média-luz os corpos entregaram-se, deixaram espaço para o que sempre foi e nem por isso vai deixar de ser, instinto. Souberam ouvir-se para além da voz, ver para além da luz.

- Ainda vais?
Perguntou em tom baixo, quase de sussurro, como se quisesse esconder daquela sala o vazio em que se ia tornar sem ele, e pensou que nunca ia resultar, não era mulher de um homem só, mas nem mulher seria sem ele.

- Claro que não, eu amo-te.
Respondeu certo da incerteza daquelas palavras, mas que lhe pareceram preencher o mundo que os separava. Certo da pouca convicção que lhe saia da boca, mas confiante do medo de sair sozinho por aquela porta, a mesma por onde entrara outrora, um miúdo apaixonado, receoso de cada passo em frente daqueles olhos verdes. Hoje receoso de todo o caminho que o levava sempre a ela, caminho minado e pouco seguro, que conhece hoje pior que nunca, sem fim.

Pó de pedra

2008-12-17T21:33:00.001Z

É como um escultor, abre a alma num pedaço grosseiro de pedra. Dá tudo o que é dele e o que finge ser. Pede emprestado e não devolve.
Um dia cai ao chão que nem pedra, e parte que nem vidro.

Sei que gostaste de te ter de volta, de me sentir sair, e sei que sinto a tua falta. Uma regra de três simples que me enoja, me dá vontade de me entregar outra vez, de esquecer a alma e oferecer o corpo. De voltar a sair como uma estrofe incompleta, de rimas perdidas, que se soltaram de mim.

Quero fugir desses olhos negros sem os esquecer, ir vendo o teu balançar ao longe. Aparecer na tua porta sem respostas e sair sem perguntas, não ter que perceber porque não deixas que perceba.

E o sol esconde-se pelos prédios, nada reflecte em mim, perdi o brilho. Esse dorme agora contigo, enquanto me balanço despida pela rua. Sou nua, quase transparente, e deslizo pelos olhares, torno-me fina à passagem e suave ao toque desses estranhos.

As minhas curvas escaparam-lhe pelas mãos, perderam-se no pó que cobre o chão.
Sente-se só. A pedra perdeu a alma e a alma dele perdeu-se.

Trago de verão

2008-10-26T19:39:00.002Z

Esconder longe, muito longe..
Esconder as mãos enregeladas deste vento que me corta,
deitar ao sol outra e outra vez os malmequeres de regaço,
beber das fontes insinuantes que abrem caminho pela praia.

Enterrar na areia os amores de verão e os apertos..
Apertos de paixão, hoje pó.
Sentir na pele o arrepio de qualquer coisa que me ultrapassa, nos ultrapassa,
elevar a voz no eco dessa gruta, e calar para ouvir o mar, só.

Sempre só: eu, sol, pó e sombras.
Sombras que enfeitam mas não enchem, não preenchem.

Mar, mar-sabão que me lava e limpa,
que me empurra e destrói, levanto-me e dá força.

Poesia de poesia

2008-05-07T19:46:00.002+01:00

Escrever poesia é fazer música de rua,
saber pontuar onde não há pausas,
escrever esperança sem palavras.

É mover-te, comovendo-te.

Desfiar a alma e coser em fio de seda,
delicado.

É perceber amor sem biologia,
e olhar-te sem ciências.

Ler poesia é plagiar olhares,
sair por essa vida fora desenhando no chão,
desembainhar as calças para poder crescer.

É poder ver o ritmo das pedras,
saciar a fome com vontade.

Relembrar que a missão é viver, sonhando a vida.

Sempre. sempre. sempre..

2008-04-09T23:13:00.004+01:00

Não existe nenhuma razão suficientemente razoável para ires agora. Nunca sabes o que te espera. Por isso mesmo, fica, não vás.
Se o destino último é o inevitável então vamos enfrentá-lo juntos, sozinhos, numa destas calçadas frias, pingadas, nossas, só nossas e de pleno direito, como o resto do mundo.
Vamos, anda, vamos beijar-nos como os actores de cinema, os antigos, e calejar as feridas da alma.

..poder acordar-te de manhã, ou quando for, da redundância absurdamente redonda do passar dos passados dias. Dias.. três: o primeiro para te abraçar até adormeceres nos meus braços, outro para dizer que te amo até perder a voz e aí, poder dar-te a mão para sentires todo o significado dessa palavra que tudo quer, mas nada diz. E um último para uma despedida em silêncio, confortável, que só posso conhecer contigo.

Só preciso destes três dias mas quero-te toda uma vida e mais que isto, mascarada de vontade de ti, quando na verdade não me consinto a tua falta. Máscara que pegou na cara, ou cara que pegou na máscara..

Tudo, eu, a minha vida. Sou um amontoado de promessas que te fui dedicando.
Sei que se não visses, saberias o mundo mais doce pelos meus olhos, deixava-te arrancar o sabor da minha boca.
Se não andasses, guiar-te-ia estrada fora, para sentires no corpo a brisa desse mar que és tu e é teu, só por ti.
Se não falasses, gritava para te espelhar na minha voz.
Se fosses, carregar-te-ia em braços, para não ires sozinho, e não me deixares a meio, ou a nada.

Fica, fica aqui. Não vou sequer sentar-me, antes cair de costas que de coração.
Não vás, sabes que tudo o que te espera não é mais que uma noite passada sob as nossas estrelas, num qualquer nosso fim-de-mundo.
Não te enganes, tens tanto que ir quanto eu que ficar, tanto que fazer quanto eu que te esperar.

Ou então foge..se queres.
Abandona-me para que te possa abandonar também e nos amemos longe daqui, despidos de nós. Quero vestir-te de novo, vestir-te de mim.

Jogar a pares

2008-03-15T16:25:00.006Z

O sol a não deixar desapercebido outro dia, os cabelos cheios de luz.
Há uma última alternativa, a possibilidade da derradeira mudança. E os Homens deixam-se sempre atraír pelo abismo. Ficamos indifrentes a frases bonitas, vibramos com palavras de ordem, obsessões e obscuridade. Não interessa a idade, deixamo-nos cair na armadilha, sempre.
E assim foi, pela manhã, pelo sol, à hora do engano.
Tendendo a desculpabilizar-me de todas as culpas que tenho, e a dizer que existem dias maus, quando sei que existem apenas estados de espirito. E da minha cama, de manhã, oiço o mundo a girar, o frenesim de pessoas lá fora, que pouco ou nada se importam.
E assim foi o meu grito, abafado como um grito de esforço, a bola a rolar e a passar a rede do interior, do que conheço e é meu. Ganhei este último.
Mas o mérito é teu. Não recuaste, ela atingiu-te, e amaste-me.

Sintomas

2008-02-28T17:15:00.008Z

Tabuleiros de xadrez. Xadrez sem peças, despretencioso, simples. Pedras pretas para saltar e pedras brancas.. porque tem que haver alternativa.
Tão desnecessário, obsessivo.. O deslizar dos dias, a teimosia da chuva e as folhas que se arrastam, mortas, pelo chão.
Caminho para que não doa, não penso enquanto flutuo, para que doa ainda menos.
Quase-melancolia, quase-choro, quase-grito-em-plena-rua.
Nada sei do pouco que sei. Devo concluir que nada sei, ou que sei tudo o que há para saber? Meio vazio ou meio cheio? -(Auto-elogio da mediocridade)-
Refúgios mentais e hibernações da dor, hirta como gelo.
Porque sou pequena e isto é grande, fechado.

E, no fim, tanto esforço para um álbum de fotografias, muitas delas sem legendas, sem propósito no tempo ou espaço.
Talvez a resposta.. Pérolas de inconveniência inesperadas para as quais acordo à espera de esperar todos os dias.
Louca, mais louca que os loucos, porque eles têm, ao menos, certezas erradas.

[..finjo ter incertezas certas]

Sonho sonhado acordado

2008-02-07T15:02:00.000Z

Às vezes perco-me,
nem sempre me lembro.
Mas às vezes assim é, acaba por ser, de certa forma.
Pode ser, hipoteticamente de vez em quando,
quem sabe de quando em vez.

Quando ela espreita pela noite cerrada, do rio a cidade.
Vislumbra umas luzes apenas,
apenas que chegue para amainar o mar e sonhar a distância.

(Sem frio, sempre sem frio, nunca chove chuva aqui.)

E uma daquelas tempestades de céu limpo.

Tu, a rapariguinha dos meus sonhos, cabelo trançado,
em três fios de cabelo, número perfeito.

Vês que somos vida fora da terra, fora de nós, fundo...
Vamos assim sendo, sendo assim.

Ela não sabe quantos rasgões no pano do mundo,
mas conhece de cor as fendas por onde entra a luz.

Do outro lado do rio as árvores perdem a cor-em-vão.
Do lado outro o há: tufão sem vento, turbilhão cor-de-perdição.

Não sei se (s)em sonho, mas com vida.

A última que te escrevo

2008-01-16T21:17:00.000Z

Arrastanto o passo,
caminha-me sempre.
Segue por ruas sem nome,
ignora o estilhaço, a ausência do corpo.

Parto amanhã,
toda uma vida hoje, hoje apenas.
Cantigas de bairro, velhas paixões.
Tudo aqui, nosso, hoje apenas.

Temos a hora ditada, vem meu amor.

Sente a luz destas vielas, ruas perdidas.
Escapam-te pelos meus olhos os fados esquecidos,
mágoa absurda, tristeza no viver.
Poema sem elos, solto como o rufar dos tambores.

O tempo não pára, é a ilusão da dor.

Foge, peregrino!
Corre porque amanhã não existe,
Corre porque é tudo o que te deixo.
Tudo o que por cá fica. A minha memória presa em ti.

Quantos anos passaram? Sabes? Eu sei-los de cor..
Toda uma vida (quase) juntos.
Antes de ti soube tudo, a memória do amanhã, labiríntica, choveu cá dentro.
Mas todos achavam que não era para ti. Merecias melhor, de facto. Por isso não te culpo por não estares aqui, não te culpo por me teres odiado, não acuso o teu arrependimento.
Sempre sonhaste mais que eu, e não te consegui acompanhar nesses caminhos.

E nunca quis que ficasses, sei que detestas esta casa, esta vida (já mo disseste). A luz límpida da manhã, as conversas entre vizinhas, a mercearia do senhor António.
O teu espírito era grande demais para este bairro pequeno e branco. Por isso, sem te compreender, porque isto é tudo o que conheço, acho que te percebo.
Até porque, verdade seja dita, poucos dos que daqui saíram, voltaram.
De todos os que aqui conheceste, restam cinco viúvas e um casal velho, sem filhos. Não te digo os nomes para não pensares nisso, que não interessa.
E eu. Não faço parte das viúvas, sempre fui casada.

Perdoa-me o devaneio, sabes como é, sempre gostei de falar.
Mas queria que sentisses que de alguma forma fiquei sempre contigo. Que não parti porque aqui é o meu lugar, sou pequena, mulher de bairro.
Mas fui-te acompanhando, todas as noites rezava, rezo.

Se te conheço, já me enterraste, não abrirás este envelope, mas, perdoa-me, ficarei em paz só por saber que to tentei dizer.
Sempre te amei, não tive outro.
Morro como me deixaste naquela manhã de Outubro, e ainda guardo na memória as tuas costas nuas, o meu corpo tapado pelos lençóis bordados.

De qualquer forma, deixo-te o pouco que tenho, excepto a gata, que não chegaste a conhecer. Chama-se Lucinda e vai ficar com uma vizinha.

Nunca esperei que voltasses e vou em paz. Não te arrependas de nada, nunca precisei de nada e morro de velha, daqueles males que não se espantam.

Um beijo muito grande de despedida, guarda-me contigo.
É o que me resta desta vida.

Cartas de amor, quem não as tem?

2008-01-03T22:01:00.000Z

Inspiras-me a alma e alimentas-me o corpo.
Enches-me de uma coisa qualquer, de beijos sem nome.
Os teus abraços foram engolindo tudo o que eu era, deixaram só o que sou contigo.

Toda a luz que conheço é a do teu sorriso, todo o chão que piso são as nossas memórias. Esse teu olhar que me enfeitiçou.

Por vezes sinto que somos batel em tempestade, sonho na miséria, mas as nossas asas de papel bastaram.

O calor dos nossos corpos bastou para tudo, sempre.
Os beijos, condenados e vulgares na rua, almiscarados para nós.
Os sorrisos, que escondem os segredos mais bem escondidos, inumeráveis e intransmissíveis.
A cólera, a angústia, amainadas pela chuva dos teus olhos e despojadas de razão de existir.

Se abandonares este batel serei sombra escura do que era, corpo nu, frio, no mar.
Não fujas. Não me condenes a viver ao compasso das lágrimas, como os outros.

Fotografia da praia dos pescadores, Ericeira

Véspera de uma morte anunciada

2007-12-24T23:50:00.000Z

É sair do palco enquanto ainda se é aplaudido.

Nunca pensámos que assim fosse, tão veloz, tão inegável.
Nunca é como esperamos. Talvez a expectativa tenha sido tão inquietante e dolorosa porque pairava uma lenta incerteza ou certeza distante, nebulosa.
Hoje tornou-se certeza certa, mais tranquila, mais fatal também, mas apaziguadora, pesada e conistente.

Na vida e na morte nada é eterno, mas a memória é constante, ajuda a manter vivo que já não é. Sendo que nesta matéria, o importante é o que foi, não os últimos dias em que tudo eras menos tu. Mas os outros.
O sorriso doce, a pose etérea, a tenacidade e coragem homéricas.
Ficaste em mim. Aí tens a magia da vida. Deixar uma parte de nós nas almas alheias é a única façanha de que nos podemos vir a orgulhar.

Quero que o saibas, choramos a saudade lavada de quem ama, não a tua partida.

Choveram pedras

2007-11-24T01:31:00.000Z

São destinos pautados,
lágrimas espelhadas,
que ganham vida na voz.

O sonho constante, perpétuo movimento,
por agora é apenas sonho,
feito boémio pelo choro cativo, sedento..

Éramos fortes, solenes,
e hoje nos desfazemos, qual seda,
que sem perder a cor vai desfiando.

Sim é hoje.
Não há tempo para refazer o que vai desmoronar.
És (foste?) muralha de um jardim de estufa,
puro fogo que viu a chuva cair.

A cada aurora sei que acabou.
A vida termina sempre, à mesma hora,
pela manhã trémula, insegura.

E, na escuridão aclarada, brilhavam telhados envidraçados.
Elas com precisão foram caíndo, uma por uma.
E o choro alastrou pela aldeia,
sufocada pela bruma.

"Long live the King"

Simbioses de rua

2007-11-07T19:20:00.000Z

E tu, vulgo estranho,

que fazes, complacente, neste meu mundo?

A nada obrigas, mas por mim clamas.

Buscas na minha alma reconforto.

Reconforto anónimo, desesperado.

Olhas-me com os olhos do mundo.

Vertes-nos o espírito,

sugas o que há de humano nas peles frias de serpente.

Não és amor, não fluis como o mel,

cortas como o vento.

Não és paixão, não és afecto.

És puro gosto vagabundo,

surreal atrevimento.

Lua por lua, a pedra galgas,

com o sorriso de quem nada deve e a ninguém pertence.

Olhar refundido, secretamente ansiado.

Alguma vez alcançado?

Para eles não existes.

Para mim és o único.

Meu orgulho é teu canto.

Teu testamento, minha palavra.

Como ser nada mais é que o ser,

és frustração impedida,

pranto adiado.

Por não seres tudo, preferes não ser nada.

A rua é tua casa,

a tua loucura a doença que me dá vida.

Escrevo-te para te aprender, para beber dessa paz.

Egoísta.

Carteiros

2007-10-01T21:30:00.000+01:00

É a arte de escapar aos vazios de cá de dentro.

São sonhos alheios que tomo em minha mão.

Vem meu irmão!

Deixa-me sentir o vazio que te pende das costas,

mas que beijas todas as noites.

Vaporosa, enublada condensação de alheios, soltos vazios.

Temo-los todos.

Porque sempre que sonhas, sofres, choras,

outro no nada fica,

outro no frio se perde.

Juntos somos um todo de ausências.

Tomo no peito os vazios dessas gentes.

Desde o carteiro que esvazia a bolsa e a alma para alimentar a carne, a ti.

Nele sopram fortes, de algures, de nenhures os ventos.

De esperança?

Pela noite abrigo-te.

Pela manhã destruo-os.

E desfazendo-os, desfaço-te.

Eu, que alimento vazios, ajudo a nada e ninguém sou.

Eu, que sopro o vidro avassaladoramente quente e deformado que guardas.

Que é tudo o que aí tens,

porque o que guardas tudo é menos essência.

É coisa nenhuma perfumada.

Retiro, reponho.

Tu vais morrendo, enches-te desse morrer.

Vem, meu irmão.

Deixa-me soprar-te de novo.

Deixa-me abrilhantar-te o coração brigão,

porque do céu não pendem senão lágrimas.

Deixa-me perfumar-te os ventos com palavras.

Não

2007-07-08T21:59:00.000+01:00

Não te assustes,
meu amor é assim mesmo.
Meu amor é ferro e fogo.

Fui-me perdendo por aí,
fui-me esfumando por esses teu céus.
Não resta pois a cinza do que ardeu.
Não resta pois o fumo que cresceu e que guardas.

Guarda-me sempre, por aí. Em segredo.
Não peças, não tentes.
Não penses sequer em guardar tudo numa caixa.
Paixão não se esconde.
Não consegues esconder esses fumos.

Não peças ajuda.
Ninguém te vai acreditar.
Quem mais tem fumos junto ao coração?

E não sopres. Será em vão.

Como o sal que fere para sarar

2007-05-27T20:57:00.000+01:00

A alma de um poeta só ama quando chora.
Só quando as letras se confundem com a água.
Só quando a caneta não aguenta mais,
e tem de gritar de mágoa.

Quando tudo traz, tem de trazer,
Uma vontade mórbida, preversa de sofrer.
Quando a solidão bate nas janelas como o vento.
Assobia, vai assobiando.
Nunca tem norte, não há de ter.

Elas abrem de par em par,
e dói como o sal que fere para sarar.

Alma de poeta chora.
Nunca pára de chorar.
Ama o mar que fez chuva do sal.

Chuva salgada que queimas cá dentro e te escondes lá fora.
Vento que a trouxeste aqui.
Tu, que foste secando o meu perfume, nota por nota.
E esta chuva que ma trouxeste singela, funesta.

Chora, chuva, agora!
Dás-me alma de poeta,
instável, impaciente,
sonhadora que aflora.

Oh chuva que feres,
Oh chuva que (me) choras.

Dor d'alma

2007-05-02T21:58:00.000+01:00

Preciso de alguém que me ame agora.
Que se apaixone pelo meu olhar, pelas minhas lágrimas e sofra comigo.
Sem nunca esperar um sorriso no fim.

Que vá comigo enfrentar a noite e olhar o mar, negro, que tem hoje nuances de prata.

Os maus espirítos que vagueiam pela minha alma, assustados, e me tornam neste tumulto, que fazem espuma no meu mar sereno. Preciso que ele os espante.
Quero que ele pinte comigo um retrato, com pinceladas plenas de fúria em vermelho-sangue, cores do pó e preto.

Quero que sinta a minha mágoa, mágoa de fado, que pende e pesa na voz.

Vou semear as minhas lágrimas, salgar a terra e criar uma discussão perdida. Gritar e gastar as minhas forças até a voz faltar.

Deixá-lo sucumbir ao ruído da minha aproximação. Sentir na pele o desespero da espera.
Eu, que durante longos anos o esperei.

Soltar a minha paixão, sentir cada curva do corpo dele.
Chorar até poder lavá-lo de dor. Fazê-lo sentir o peso do medo em cada gota.

Medo que o meu amante fuja em direcção do nascer-do-sol, pela manhã e não volte mais.
Medo de acordar outra vez num dia triste, de pessoas cinzentas.

Quero amar-te até cair a teus pés de exaustão.

Até a dor do corpo esconder a dor da alma.

Meu jardim

2007-03-12T14:33:00.000Z

Fim de tarde.

Eu passava, ía passando.
Perdida na minha vida, no meu tempo e no que tinha para fazer essa noite. Preocupada que o tempo que tinha não chegasse.

Estava quase a chegar ao outro lado do jardim, a tocar o pôr-do-sol do outro lado, e lembrei-me de mim.

Parei.
Perdi-me.

Parecem ter-se passado décadas desde a última vez que ali estive. Não da última vez que ali passei, mas da última vez que ali estive, de corpo e alma.

Um pai jogava futebol com o filho nas balizas.
Eu estive ali!
Já fui três réis de gente, já corri por uma bola daquelas como quem corre pela vida.

Passou tão depressa.
Lembro-me que as tardes ali duravam dois segundos. E no fim tinha sempre direito a um gelado e um abraço.

E ali estava eu.
O tempo venceu-me desta vez.

Cresci, beijei, dancei, estudei, chorei e amei.
Sinto-me velha.

Não me lembro do que fiz todos estes anos.
Perdi tanto tempo assim?

Ao olhar com atenção, tudo me pareceu pequeno, distante e impossível.
Será o mesmo jardim? O mesmo vendedor de gelados que agora me dá pelos ombros?

O sol laranja misturava-se com o verde das árvores.
Como sempre.

Os pombos voavam assustados.
Iguais a eles mesmos.

As crianças corriam com os pais.
Como dantes.

Só eu.
Só eu não pertencia mais ali, pertencia agora àquela nostalgia imóvel, discreta e minha.
Só minha.

Pela primeira vez tive a noção exacta, precisa, de como o tempo passa.
Tudo é, todos somos, um ciclo.

Um beijo será sempre um beijo.
O amor será sempre estranho e inesquecível.
O que sou, já alguém o foi.

Não posso perder mais tempo.
Não podemos.

Quando chegar o meu dia, quero lembrar-me de tudo o que passei e sorrir. Só isso. Simplesmente sorrir.

Quero aproveitar cada beijo, cada pôr-do-sol, cada gota de chuva.
Quero desenhar os meus esboços e pintá-los de quantas cores conseguir.
Quero sentir. Sentir tudo, até à última brisa.

Saborear cada cheiro.

Porque na nossa vida, nada acontece duas vezes.
Não choramos duas vezes as mesmas lágrimas. Nunca.

E eu não quero deixar passar uma única palavra.

Não me vou esquecer de mim.

Vou sonhar, vou acordar com um sorriso.
Vou beijar tantas vezes quantas me forem possíveis, lembrar-me do quanto amo viver, sempre.

Para sempre.

- Nós.

2007-02-20T23:16:00.001Z

Doce solidão acompanhada,
e o prazer das letras.
O calor da lareira.
O fogo.
Esse, primitivo, existiu desde sempre.
Como tu, como eu.
Como duas partes do mesmo.
Porque uma metade é sempre metade de alguma coisa.

Porque quando o escuro nos encadeia
e a luz, fugidia, está enrugada em névoa,
és tu que me agarras a mão.

Abraças-me, salvas-me,
deste constante pecado que é ser humana.
E imperfeita, como tal.

A tua alma despida
e o meu abrigo nu.
Os nossos sonhos aqui.
As tuas palavras sinceras.
Ecoam, gritam e permanecem até ao fim.

O enturbilhar das palavras,
a confusão de cheiros
e as rimas são raras.

Não me culpes.
Eu bem tento desentrelaçar estas linhas.

Desgraçada,
a tinta não me faz jus.

talvez,
talvez se te desse uma flor apenas, fazia melhor.

Tudo tem inconvenientes.

A flor é fácil e óbvia, mas murcha.
Não fala como as poucas palavras que te posso escrever.
Nessas hei-de insistir até morrer.

Sabes, é incontrolável esta sede.
Como qualquer capricho da alma,
não há água que a remedeie, nem calma.
Este desejo de me partilhar com o papel,
de nos eternizar.

De outra vez, e outra, te jurar:
Que te amo.

Por isso entrego-te em mão,
a ti e ao mundo,
tudo o que posso,
num termo usado e surdo,
minha única posse,
que me fez ser quem sou,
com que a minha alma, caprichosa,
sempre sonhou.

- Nós.

Porque nem todos os dias há sol..

2007-01-22T13:03:00.000Z

Meias-palavras. Chuva e aquele cinzento.
Tenho os olhos enevoados com a poeira deste mundo.
Algum pó que escondi debaixo da cama e que teimou em re-aparecer. Silencioso e penetrante.

A lua no mar. Não, não me esqueci.
Não falo de oceanos, que não sei. Falo de gotas de água, apenas.

O sol levantou por uns instantes.

O que sou eu aqui? Patético.
Guerreio sozinha, num campo de batalha abandonado. Empunho a espada e enfrento-me, a medo.
É mais dificil que enfrentar os outros. Esses eu conheço-os. Assim dou tiros no escuro, enquanto tento perceber o que tento acertar.

Faço de castelos de areia palácios em talha dourada. Transformo grãos de areia em diamantes e atiro-os em direcção ao céu. Iludo-me docemente, na inocência de uma criança.
Secalhar estou só a ficar velha.
Deve ser por isso que as minhas bonecas já não ganham vida. Desapaixonaram-se e emudeceram.

Em vez de medo do escuro, tenho medo do futuro.
E ninguém percebeu porque é que me rio quando dizem que sou "tão" responsável. As crianças fingem muito melhor que os adultos. Não sabiam?

É o que sou. Uma criança, de verdade.

Ainda tento fazer amigos em troca de pastilhas.
Sou a mesma que lia desatentamente os seus livros no centro do pátio para que reparassem em mim. Ainda digo que tenho dores de barriga para me desculpar de tudo. enquanto minto, sorrio.
E deixo sempre o melhor rebuçado para o fim. Não o trinco, como-o devagarinho para "durar mais".

Sou tão feliz quando não estou cá. Vôo tão alto que ninguém imagina..
Só há um problema. Quando o Peter Pan me vier buscar, como é que vai tirar as grades da janela?

Não sei muito bem, mas de certeza que ele arranja uma maneira.

Pedras da calçada

2007-01-08T00:20:00.000Z

Sinto a tua presença e sinto também a tua falta.
Já foste mas ficaste.

O teu olhar ficou no meu bolso.
Roubei-o sem dares conta.

Sou esta calçada. Preta e branca, com uns cinzentos pelo meio..
Todos os que por mim passam levam consigo um bocadinho de mim.
Mas não desapareço, por mais que me revolvam.

Já levei muitos encontrões e pisadelas, mas continuo aqui, como sempre.
Estou em terra firme, mas cheiro a mar.

A contradição: eu.

E gosto, gosto mesmo, de vos ver passar.
Principalmente a ti.

O teu abanar de ombros, a tua pele de nácar e areia.
Tu não me pisas simplesmente.
Tu envolves-me.

Porquê preta e branca?
Porque não de uma só cor?
É como sou.
Para sempre eu mesma: feliz e melancólica.

E porque não me importo de um dia vir a ser apenas pó e terra, quando já fui calçada?
Porque já terei amado, e já terei sido amada.

Não ouves a terra gritar?

2006-12-25T18:01:00.000Z

É quando não estás,
quando o sol não se mostra e noite e dia se confundem.
Meu amargo e doce se fundem.
Sorrisos em preto e branco,
riscados pelo tempo,
mas vivos, presentes.

Quando o corpo não sente,
e a alma está ausente.
Quando há uma luz ténue, tépida,
na noite.
Ou será dia?

Essa que me deixaste,
enrolada no peito.
Que é caule e flor,
pai e filho,
mar e terra.

Que caminha enquanto a persigo,
a calçada que me leva a ti e se afunda em mim.
No que és,
no que somos,
sem fim.

Aí estou. Já cheguei!
Não me sentes?
Não me ouves chorar?
..sequer por ti chamar?

Diz-me,
lá ao fundo,
não ouves a terra gritar?

"Estás tão grande, filhota."

2006-12-13T18:12:00.000Z

- Pai..

- Pai!

Ela ecoou pela escuridão da casa e foi-me devolvida.

Atravessei o corredor, a espreitar pelas portas os objectos de uma vida, fotografias tiradas entre lágrimas e sorrisos, encontros e desencontros. E nada da tua sombra, ou sombra de ti.

A madeira do escritório soluçou com o teu peso e tu soluçaste em sintonia com ela.

Espreitei cuidadosamente como o fazia em criança, inadvertidamente absorvendo-te a ti e ao teu mundo, àquele espaço, tal qual como um fiel dá entrada na igreja.

As prateleiras cheias até ao tecto de letras e respectivo cheiro, o som austero da madeira escura, riscada de preto, e tu. Tu, sentado na cadeira alta. O teu rosto manchado de uma sombra estranha, como a com que os comuns mortais ficam quando têm saudades.

O teu olhar, a tua alma, estavam presos numa fotografia e o teu corpo deu pela minha presença, sem tu o notares.

- Pai?

- Está bem?

Aproximei-me, sentei-me à tua frente à espera que me respondesses, mas nada.

- Filhota..

- Pai o que foi?

Reparei no fumo do cigarro já no fim, que não fumaste. O rasto de cinza estava inteiro.

- Vem cá.- Era uma fotografia de quando eu tinha três anos, na nossa primeira casa. - Eras tão pequenina, já viste?

E mergulhaste novamente num silêncio absoluto.

Assustaste-me. Na verdade ainda estou assustada.

À medida que os anos passaram, que os teus cabelos brancos foram aparecendo e eu deixei de te pedir para me levares ao jardim, deixaste de ser o meu pai e melhor amigo para ser o meu mais fidedigno exemplo de alguém a seguir.

Ensinaste-me a distinguir o que é justo, certo e inteligente a fazer através de um código de honra, um código de honra só teu. Ensinaste-me a ser racional nos momentos mais dificeis. A não aceitar tudo o que me é dito, a pensar por mim, a não abrir mão daquilo em que acredito.

Sempre racionalizaste muito os sentimentos, chegando a rir-te das minhas introspecções que acabavam sempre em choro.

E de repente estavas ali, vencido pelo tempo. Pai, tu choras? Será que sim? Como é que choras?

Mas não te preocupes, é normal.

Eu às vezes também gostava de voltar a andar de patins contigo no jardim, que me empurrasses no baloiço, que me agarrasses nos teus braços como se nunca mais me fosses largar e me dissesses outra vez: "Estás tão grande, filhota."

Duas verdades

2006-11-23T19:55:00.000Z

A verdade emocional é relativa.

A verdade sobre os sentimentos é um fenómeno, um fenómeno que se dá quando várias pessoas, as suficientes, têm um determinado ponto de vista coincidente.

Por isso não te posso dizer que seja verdade.

Não sei quantas pessoas pensam o mesmo que eu, nunca perguntei e o engraçado é que não preciso de perguntar. Nem a ti.

Não preciso que mo digas, que mo mostres.

Eu percebo sozinha, eu decifro os teus beijos. Eu oiço o tilintar da tua alma, desembaraço os fios do teu olhar, sinto o sabor do que pensas e não dizes, sou cúmplice nesse teu sorriso.

Sabes, nunca to disse mas os teus beijos são diferentes quando estás triste, mesmo que seja só um bocadinho. E ficas mais frio quando te sentes ameaçado ou inseguro, principalmente nos pés.

Consigo sentir as tuas feridas quando me abraças e a tua insegurança quando me agarras a mão com força, como sempre.

Antes de te aperceberes que me amavas, eu já o sabia.

Conheço-te melhor do que me conheço a mim. E esta certeza, esta minha clandestina certeza faz-me feliz. Não me causa medo, porque tenho também certeza que me conheces da mesma maneira e que sabes que quando me sinto insegura faço um sorriso mais aberto e falo mais alto.

Queria escrever um final (ironicamente estou a escrevê-lo agora), mas não consigo encontrar um, escapam-se-me todos por entre o fumo do cigarro e o vento que cheira a lisboa.

E faz todo o sentido, até porque tenho certeza que não temos final.

Corremos

2006-10-27T22:03:00.000+01:00

Corremos todos os dias. Deixamos a vida para depois, vivemos para o que vamos viver amanhã e esquecemos o que ficou para trás porque não interessa.

Corremos porque queremos tocar o horizonte, queremos alguma coisa de importante mas que nunca saberemos o que é. Alguma coisa que vai sempre acontecer amanhã, todos os dias, amanhã.

Não damos valor ao nascer-do-sol porque estamos à espera de o ver desaparecer lá ao fundo outra vez. Porque cá dentro se perdeu a ideia de que para o sol desaparecer logo à noite é preciso que tenha nascido esta manhã.

E quando vamos dormir queremos acordar de manhã. Não sabemos bem porquê e é por não sabermos que quando acordamos de manhã o que mais desejamos é que chegue a noite para podermos dormir outra vez.

Percorremos o nosso caminho sem sequer pensar se é o caminho certo porque não queremos que isso seja importante. Porque o que queremos é continuar a correr, de preferência de olhos vendados. Porque gostamos de nos iludir com a ideia de que temos controlo sobre a nossa vida mas não paramos de tentar mecanizar tudo quanto envolva raciocinio. Esperamos que alguma forma de vida anónima pense por nós e esses pensamentos se transformem em senso comum para os assimilarmos com mais facilidade.

Queremos transformar sentimentos e sensações em comida de microondas porque não há tempo para cozinhar.

Gostamos de correr às voltas e se encontramos um obstáculo nem olhamos porque não é importante se voltarmos a tropeçar nele mas sim que o ultrapassemos o mais rápido possível.

Porque gostamos de ser o que por aí se vai dizendo que somos.

Trocamos o que em tempos nos fez como somos porque nunca íriamos encaixar naquilo a que chamaram civilização e a que nós numa patética inocência chamamos casa.

Não há tempo para sonhar, até porque não há lugar para sonhos nesta ficção a que acomodadamente chamamos Realidade.

Onde estás?

2006-10-12T22:11:00.000+01:00

Espero por ti.
Olho a janela e o sol já se pôs. O dia de todos os dias quase chegou ao fim. Jantei, comi um gelado, dei uma olhada no publico e nos e-mails. Está quase.
Falta uma coisa. Só uma.
Faltas tu.
Onde estás?
Estou à tua espera como sempre. Espero por quem se despediu hoje com aquele beijo, por quem me sorriu de manhã. Espero por quem um dia coseu os meus rasgados sonhos em seda, que faz de mim um desfile de nuvens em tons quentes, que me arrepia como o mar de Junho, que me olha com o olhar com que a lua olha a terra nas noites frias de Janeiro.
Maldita rua e malditos carros.
Malvadas obras que parecem nunca ter fim.
E de ti, nada.
Casas comigo? - Adoro perguntas retóricas
Sinto falta. Preciso que reponhas aquela metade de alguma coisa que tenho no peito com que ficaste. É que dói.
Sim, sou egoísta. Não quero que me dês um bocadinho de ti. Não quero só essa metade de alguma coisa. Quero tudo. Todo tu, tudo o que é meu.

Este barulho ainda não és tu.
Não, mas há-de ser. De qualquer maneira hás-de chegar e ser comigo. Iremos ser os dois juntos.
Nós. Inconfundível e deliciosamente nós.

We will always have Paris

2006-10-09T18:51:00.001+01:00

A vida deambula diariamente, avança e recua, corre diante dos meus olhos arrastando com ela antigas amizades, perspectivas diferentes, objectivos frustrados.
E traz cheiros novos, pessoas desconhecidas, um café de sabor diferente e um livro que não conhecia.
E tudo isto acontece sem sequer me aperceber, sem dedicar cinco segundos para pensar no que está a mudar à minha volta e dentro de mim.
Basta um sorriso que leva a um abraço, um sonho que se revela uma ambição, um copo que acaba numa amizade, um vento de sul que entra e traz consigo cheiro a saudade.
Sei que sempre vou sofrer, que sempre vou ser feliz, mais certo que o dia de amanhã.
No entanto há dias em que sonho com o dia que passou, em que a vontade é a de desaparecer e voltar àqueles lugares onde me encontro, dependendo do dia, à proa de um navio com a costa africana ao longe, a uma rede na praia ao pôr-do-sol ou à aldeia de Santa Maria, na Ilha do Sal.
Embora isso não seja possível, porque não posso estalar os dedos e aparecer no Brasil, há as pequenas coisas que valem tanto ou mais que a rede na praia e a proa do barco.
Sim, aquelas coisas pequenas que deixamos rudemente escapar entre os dedos todos os dias, para as quais olhamos sem as ver, que não fazem falta porque sempre lá estiveram.
Falo daquele livro que está marcado na primeira página quase há dois anos, da caixinha de incenso que me ofereceram e que está por abrir, daquele café que está por combinar há duas semanas entre avanços e recuos, daquele cd de chillout que adoro, aquele lugar recôndito e vazio à beira do Tejo, que tem um pôr-do-sol sempre quente e convidativo, o choro adiado das saudades que aquele álbum quis trazer e não deixei, aquela receita de fruta com flores e molho de manga que quero fazer desde que a vi no livro.
O mais importante são as pequenas coisas, são as que dão um prazer também pequeno mas que trazem consigo realização pessoal, qualquer coisa de forte cá dentro e um sorriso.
So, no matter what, we will always have paris.

Porto de abrigo

2006-10-07T19:04:00.000+01:00

És o meu porto de abrigo,
aquele rasto que caminha comigo,
a sombra cativante que sigo.
Sou o sonho de quem quer eternamente dormir contigo.

Sigo o teu olhar.
beijo-te com a certeza do que sonhei,
com a certeza de que sei,
quem quero sempre ver sorrir
e de que tudo o que quero é sentir.

Sentir-te acordar pela manha,
olhar-te e ver o sonho tao real,
teu olhar que me mata e
é a razão de toda a minha existência.
Sei-lo de plena consciência,
porque só nós sabemos quem somos.
O que é idealizar uma perfeição inexistente
que vagueia agora a meu lado.

Perfeição que em nós dois juntos nunca deixará de estar presente.

És o meu porto de abrigo,
dou por finda a em tempos eterna busca por felicidade
que ambos deixámos para trás,
porque o que somos hoje,
por si a traz.

És o meu céu,
meu limite para além do qual nada existe,
minha chuva que me acalma,
tua boca que me alimenta a alma.

Tudo o que quero,
teu calor que me faz desesperar,
o luar que ilumina o meu mar
e me leva a amar,
o novo dia que nasce.
Enevoado e invejoso,
da noite estrelada e quente que em mim começaste.

És labirinto onde me encontro
e das lágrimas me desencontro.
Cheiras a flor de cerejeira,
que cobre o chão do meu coração
e o teu beijo tem o sabor da nossa paixão,
que em tons de laranja pintámos,
na primeira vez que nos beijámos.

O que sou é teu
e quem és sou eu.
Creio-te mesmo o unico,
o meu e último Romeu.

Vem cá

2006-09-12T23:25:00.000+01:00

Não sei o que é.

Tudo corre bem e lá no fundo está tudo mal.

Podia ir, mas não. Prefiro ficar.
Ficar aqui deitada a olhar o nada, no escuro.

-Sim eu estou bem.
(não, não estou)
- Não, não preciso de nada
(preciso sim)

Preciso de ti.
Mas não fales, não quero ouvir.
Não acendas a luz, não quero ver. Não quero.

Fica aqui comigo, em silêncio.
Lembra-te das marcas que temos do que nos entristeceu em tempos, quando ainda éramos uma criança. Ajuda-me a lembrar e ficamos assim nesta nostalgia tão rectilínea e previsível.
Não faças planos. Não penses. Tudo é tão simples.

- A chuva cai em pingos grossos.
(sim, podes rir-te à vontade mas eu adoro isso)

- Mas o céu está cinzento claro e é dificil abrir os olhos.
- Então não podes ficar a olhar para ele e beber os pingos que caem. De que te serve a chuva?

Estranho. Às vezes quase parece que me conheces.
Talvez um dia venhas a conhecer.
(agora não)

Quero ouvir uma história. Não, não, quero poesia. Lê-me Neruda, o livro cor-de-rosa, em cima da segunda prateleira (acho eu). Se não estiver não te incomodes, mas não fales se não for para recitar.

Fica aqui comigo.
(não fiques assim. já basto eu)
Preciso de ti aqui.
Sabes, é que às vezes preciso de mim própria.

---

14 - Brincas todos os dias..

Brincas todos os dias com a luz do universo.
Subtil visitadora, chegas na flor e na água.
És mais do que a pequena cabeça que aperto
como um cacho entre as mãos todos os dias.

Com ninguém te pareces desde que te amo.
Deixa-me estender-te entre grinaldas amarelas.
Quem escreve o teu nome com letras de fumo entre as estrelas.
do sul?
Deixa-me lembrar-te como eras então, quando ainda não existias.

Subitamente o vento uiva e bate à minha janela fechada.
O céu é uma rede coalhada de peixes sombrios.
Aqui vêm soprar todos os ventos, todos.
Aqui despe-se a chuva.

Passam fugindo os pássaros.
O vento. O vento.
Eu só posso lutar contra a força dos homens.
O temporal amontoa folhas escuras
E solta todos os barcos que esta noite amarraram ao céu.

Tu estas aqui,
Ah tu não foges.
Tu responder-me-ás até ao último grito.
Enrola-te a meu lado como se tivesses medo.

Porém mais que uma vez correu a sombra empenhada nso teus olhos.
Agora, agora também, pequena, trazes-me madresilva,
e tens até os seios perfumados.
Enquanto o vento triste galopa matando borboletas eu amo-te,
e a minha alegria morde a tua boca de ameixa.

O que te haverá doído acustumares-te a mim,
à minha alma selvagem e só,
ao meu nome que todos escorraçam.

Vimos arder tantas vezes a estrela-d'alva beijando-nos nos olhos
e sobre as nossas cabeças destrocerem-se os crepúsculos em leques rodopiantes.

As minhas palavras choveram sobre ti acariciando-te.
Amei desde muito o teu corpo de nácar moreno.
Creio-te mesmo dona do universo.
Vou trazer-te da montanha flores alegres «copihues», avelâs escuras, e cestos silvestres de beijos.
Quero fazer contigo o que a primavera faz com as cerejeiras.

in 20 poemas de amor e uma canção desesperada, Pablo Neruda

Sou a tua terra!

2006-09-12T23:04:00.000+01:00

Como o mar.

Como o mar que vem e vai,
mas sempre abraçando a terra,
Nunca deixando de lhe sussurar:
-Amo-te.

Quero ser a tua terra.
Deixa um búzio nas minhas rochas
que eu possa sempre guardar
e te ouvir todo o dia sussurrar:
-Amo-te.

Perder-me no teu azul,
ouvir-te sussurrar ao longe.
Deixa-me fazer parte da tua maré
e em que sempre voltarás terei fé.

Teria todo o tempo para te beijar,
se fosses o meu mar.
Teria todo o sempre para te amar,
se fosses o meu mar.

Não há tempestade que nos possa separar,
o teu fundo é meu e o teu céu é nosso.

Se me deixares ser a tua terra,
então como a terra ama o mar,
eu nunca alguma vez deixarei de te amar.

Bhebbak

2006-08-26T02:30:00.000+01:00

Choro mas não choro de tristeza..
Choro porque o que sinto é tão forte, tão maior que eu que tem de sair daqui.
Porque já não existo sem ti.
Porque dormir é vazio,
Porque sem nós tudo é tão frio, tão sem graça..
Porque a noite não é mais lugar de confissões,
Porque nao te tenho a bater agora na janela,
Porque não sinto a tua presença,
Porque não sinto o teu cheiro quando chego a casa,
Porque não posso ver o teu riso de lado quando dizias que me amavas,
Porque já não acordo contigo e o cão já nao ladra com ciúmes,
Porque já não cantas para eu adormecer,
Porque ser sem ti já não é ser.
Porque não estás ao meu lado para me perder em ti,
Porque estar sem alguém nunca custou tanto assim.
Porque te amo, porque te amo como nunca pensei,
Porque te amo como nunca amei ninguém.

Meu querido Sidarta

2006-08-02T03:29:00.000+01:00

Meu querido Sidarta,

Deixaste muito no que escreveste: lições de vida, ensinamentos, a história da tua própria vida, frases para pensar..
Mas, apesar da sabedoria com que tudo escreveste, apesar de te teres entregue sete dias e sete noites a uma árvore em Zazen para conseguir a Iluminação, nunca te afirmaste como um deus na terra. Não tiveste essa necessidade. Bastou-te compreender o que te rodeava, conhecer o Nirvana e ter fé em ti próprio. Todos te chamaram "Buddha, o Iluminado".
A tua fama foi crescendo e foi-se espalhando. Alunos e aprendizes vinham de todas as partes. Igualmente os acolhias e sem nada esconder ensinavas que a vida tem sofrimento, tem dor, que tudo tem uma causa, uma interligação.
Mas há também o Nirvana, de paz e sabedoria, tranquila compreensão superior, e um Caminho que deve ser por todos percorrido, de oito aspectos fundamentais para o encontro com a Verdade.
Muito mais nos deixaste, sempre de forma humilde, desde o princípio quando negaste o título de principe para te encontrares, sem alguma vez impor um estilo de vida ou tentar regularizar as atitudes dos que te rodeavam, deixando tudo em aberto, lembrando apenas que só fazendo o bem e conhecendo o que nos rodeia podemos ser felizes.

"Não acredites numa coisa apenas por ouvir dizer. Não acredites na fé das tradições só porque foram transmitidas por longas gerações. Não acredites numa coisa só porque é dita e repetida por muita gente. Não acredites numa coisa só pelo testemunho de um sábio antigo. Não acredites numa coisa só porque as probabilidades a favorecem ou porque um longo hábito vos leva a tê-la por verdadeira. Não acredites no que imaginaste, pensando que um ser superior a revelou. Não acredites em coisa alguma apenas pela autoridade dos mais velhos ou dos vossos instrutores. Mas, aquilo que tu mesmo experimentaste, provaste e reconheceste verdadeiro, aquilo que corresponde ao teu bem e ao bem dos outros - isso deves aceitar, e por isso moldar a vossa conduta."